Lyrics
Tous les coeurs se rallient Ă sa blanche cornette,
Si le chrétien succombe à son charme insidieux,
Le paĂŻen le plus sĂ»r, l'athĂ©â le plus honnĂȘte
Se laisseraient aller parfois Ă croire en Dieu.
Et les enfants de choeur font tinter leur sonnette...
Il paraĂźt que, dessous sa cornette fatale
Qu'elle arbore Ă la messe avec tant de rigueur,
Cette petite soeur cache, c'est un scandale !
Une queuâ de cheval et des accroche-coeurs.
Et les enfants de choeur s'agitent dans les stalles...
Il paraĂźt que, dessous son gros habit de bure,
Elle porte coquettement des bas de soiâ,
Festons, frivolités, fanfreluches, guipures,
Enfin tout ce qu'il faut pour que le diable y soit.
Et les enfants de choeur ont des pensées impures...
Il paraĂźt que le soir, en voici bien d'une autre !
A l'heure oĂč ses consoeurs sont sagement couchĂ©âs
Ou débitent pieusement des patenÎtres,
Elle se déshabille devant sa psyché.
Et les enfants de choeur ont la fiĂšvre, les pauvres...
Il paraĂźt qu'Ă loisir elle se mire nue,
De face, de profil, et mĂȘme, hĂ©las ! de dos,
AprĂšs avoir, sans gĂȘne, accrochĂ© sa tenue
Aux branches de la croix comme au portemanteau.
Chez les enfants de choeur le malin s'insinue...
Il parait que, levant au ciel un oeil complice,
Ell' dit: "Bravo, Seigneur, c'est du joli travail !"
Puis qu'elle ajoute avec encor plus de malice :
"La cambrure des reins, ça, c'est une trouvaille !"
Et les enfants de choeur souffrent un vrai supplice...
Il parait qu'Ă minuit, bonne mĂšre, c'est pire :
On entend se mĂȘler, dans d'Ă©tranges accords,
La voix Ă©namourĂ©â des anges qui soupirent
Et celle de la soeur criant "Encor ! Encor !"
Et les enfants de choeur, les malheureux, transpirent...
Et monsieur le curé, que ces bruits turlupinent,
Se dit avec raison que le brave JĂ©sus
Avec sa tĂȘte, hĂ©las ! dĂ©jĂ chargĂ©â d'Ă©pines,
N'a certes pas besoin d'autre chose dessus.
Et les enfants de choeur, branlant du chef, opinent...
Tout ça, c'est des faux bruits, des ragots, des sornettes,
De basses calomniâs par Satan rĂ©panduâs.
Pas plus d'accroche-coeurs sous la blanche cornette
Que de queuâ de cheval, mais un crĂąne tondu.
Et les enfants de choeur en font, une binette...
Pas de troubles penchants dans ce coeur rigoriste,
Sous cet austĂšre habit pas de rubans suspects.
On ne verra jamais la corne au front du Christ,
Le veinard sur sa croix peut s'endormir en paix,
Et les enfants de choeur se masturber, tout tristes...
Si le chrétien succombe à son charme insidieux,
Le paĂŻen le plus sĂ»r, l'athĂ©â le plus honnĂȘte
Se laisseraient aller parfois Ă croire en Dieu.
Et les enfants de choeur font tinter leur sonnette...
Il paraĂźt que, dessous sa cornette fatale
Qu'elle arbore Ă la messe avec tant de rigueur,
Cette petite soeur cache, c'est un scandale !
Une queuâ de cheval et des accroche-coeurs.
Et les enfants de choeur s'agitent dans les stalles...
Il paraĂźt que, dessous son gros habit de bure,
Elle porte coquettement des bas de soiâ,
Festons, frivolités, fanfreluches, guipures,
Enfin tout ce qu'il faut pour que le diable y soit.
Et les enfants de choeur ont des pensées impures...
Il paraĂźt que le soir, en voici bien d'une autre !
A l'heure oĂč ses consoeurs sont sagement couchĂ©âs
Ou débitent pieusement des patenÎtres,
Elle se déshabille devant sa psyché.
Et les enfants de choeur ont la fiĂšvre, les pauvres...
Il paraĂźt qu'Ă loisir elle se mire nue,
De face, de profil, et mĂȘme, hĂ©las ! de dos,
AprĂšs avoir, sans gĂȘne, accrochĂ© sa tenue
Aux branches de la croix comme au portemanteau.
Chez les enfants de choeur le malin s'insinue...
Il parait que, levant au ciel un oeil complice,
Ell' dit: "Bravo, Seigneur, c'est du joli travail !"
Puis qu'elle ajoute avec encor plus de malice :
"La cambrure des reins, ça, c'est une trouvaille !"
Et les enfants de choeur souffrent un vrai supplice...
Il parait qu'Ă minuit, bonne mĂšre, c'est pire :
On entend se mĂȘler, dans d'Ă©tranges accords,
La voix Ă©namourĂ©â des anges qui soupirent
Et celle de la soeur criant "Encor ! Encor !"
Et les enfants de choeur, les malheureux, transpirent...
Et monsieur le curé, que ces bruits turlupinent,
Se dit avec raison que le brave JĂ©sus
Avec sa tĂȘte, hĂ©las ! dĂ©jĂ chargĂ©â d'Ă©pines,
N'a certes pas besoin d'autre chose dessus.
Et les enfants de choeur, branlant du chef, opinent...
Tout ça, c'est des faux bruits, des ragots, des sornettes,
De basses calomniâs par Satan rĂ©panduâs.
Pas plus d'accroche-coeurs sous la blanche cornette
Que de queuâ de cheval, mais un crĂąne tondu.
Et les enfants de choeur en font, une binette...
Pas de troubles penchants dans ce coeur rigoriste,
Sous cet austĂšre habit pas de rubans suspects.
On ne verra jamais la corne au front du Christ,
Le veinard sur sa croix peut s'endormir en paix,
Et les enfants de choeur se masturber, tout tristes...
