Le bal des voyous (feat. 113, OGB, La Sexion)

On ouvre le bal des voyous, on nous acclame
Le temps que j’roule un bédo, mec, et que j’range ma lame
Le 113 dans la salle, gros y’a quelque chose d’illégal
Jeunes hommes et demoiselles, on vient d’ouvrir le bal
C’est p’t-être pas moi qui vous parle, à c’t heure-ci c’est p’t-être l’alcool
Ce soir pas d’belles paroles, sinon mec va mettre ta robe... de nuit !
On aime trainer la nuit, ouais y’a que des fous et des folles
Si y’en a un qui fait l’malin, il va manger l’sol
Sur ma droite y’a que des mecs qui volent et qui picolent

Sur ma gauche une bande d’affamés qui volent, racolent
Ça va p’t-être tourner au viol avec des mecs qui sortent de taule
Et du hall, la cité 113 comme fusil d’épaule
Pas d’musique de mongole, que de la funk et de la soul
Des rres-vé et du JB de minuit jusqu’à l’aube
Les tenues sont négligées, des esprits à corriger
Le DJ est défoncé et sur ce mix y’a danger
Gros, t’es sûr de t’amuser mais faut pas faire le rusé
Ou les balles vont fuser, le chargeur j’vais l’épuiser
Mes potes viennent d’arriver, fils d’immigrés, dénigrés

En France mal intégrés, posés, à vos regrets

Ce soir c’est notre soir, c’est la fête des banlieusards
Y’a qu’des yous-voi, leurs-vo, cailles-ra, escrocs, malfrats, maquereaux
Queurs-bra, rabzas, négros : que des mecs du ghetto
À tous nos gars qui blaguent pas, tous nos gars au card-pla
Quant aux lances-ba : on les passe à tabac
Tous les reurs-ti, leurs-dea, bandits
Lopes-sa, tasses-pé, respect aux ladies

J’sors d’mon QG, style racaille, pas d’BCBG
Offishal, section 94 j’pense que t’as pigé
J’me place, classe l’affaire quand l’beat j’viens assiéger

Tasse-pé, ton gros tard-pé j’veux voir déhancher
Que tous les zoulous trainent leur baggies sur le plancher
Que tous les voyous foutent la de-mer pour ne pas changer
Microphone danger, Mafia K’1 Fry, que des dérangés
Étranger, ne surtout pas déranger
Moi j’ai juste un truc à dire, ici c’est Titi l’ancien
Sors les biftons, c’est à la fin du bal qu’on paie les musiciens

C’est armé d’un rabza style que j’fais mon entrée dans l’bal des racailles
J’débarque radical et j’sens qu’plus d’un mec se sent mal

Reste calme, K’1 Fry Mafia tu remballes hataï
Crains l’original, le son brutal sur instrumentale
Fortas, jihan comme pas deux, j'procède à la fouille
Original Gros Bougnoule, mission : pas mourir bredouille
Mais sache qu’on pète des 16 si y’a pas d’champagne
Il semblerait que ce soit celui qui a le plus sucé qui gagne
Et comme c’est à la fin du bal qu’on paie les you-voi
Amène-moi ta femme, tire-toi, dorénavant quand tu m’vois

Ce soir c’est notre soir, c’est la fête des banlieusards

Y’a qu’des yous-voi, leurs-vo, cailles-ra, escrocs, malfrats, maquereaux
Queurs-bra, rabzas, négros : que des soldats du ghetto
À tous nos gars qui blaguent pas, tous nos gars au card-pla
Quant aux lances-ba : on les passe à tabac
Tous les reurs-ti, leurs-dea, bandits
Lopes-sa, tasses-pé, respect aux ladies

Sans cagoule, j’dégaine le mic’, j’braque la foule qui s’affole
Rafale verbale même ta femme en raffole
Comme d’habitude, j’viens tout niquer en live and rect-di
Attitude, la B.S, banlieue sud, Vitry
94, gros, capital des braquos
Big up à Grosse Tête et tous les Balzaciens qui cherchent le banco

J’veux voir BRB, la Stup, la BAC
Ainsi qu’les CRS qu’épient danser défoncés
Sur c’morceau. J’paie ma tournée pour tous les ghettos
Y’a les calibres pour les mythos qui s’la jouent couteau
S’te plait, casse pas l’délire, joue pas la reu-sta
Participe à ma fiesta ou casse-toi puis basta
Joue pas les gangstas, pas de "qu'est-ce t'as ?", pas l’temps d’enlever ta veste
J’te gonfle mais tu ronfles, fais la siesta
C’soir c’est notre soir, c’est la fête des banlieusards
Cherche pas d’histoire avec les crapules, y’a qu’des trucs bizarres
Opération malsaine, d’agence de nettoyage illico

Tu clashes ? Cash on t’saigne, les urgences te rapatrient en hélico
Ouais gros, si j’te bouscule excuse faut pas en rajouter
Qui sème la merde la récolte, j’suis pas PD, j’vais t’shooter
Bouteille sur la table, désolé moi j’picole pas
J’lève mon verre de Coca pour tous nos frères d’Africa
Putain j’me sens bien, rasé à blanc, sur mon 31
Petite liasse, chemise, sabat 501
J’ajuste mon pas d’danse de feu en m’mordant les lèvres
Là je m’y crois, protège ta meuf, j’vais lui mettre pire que la fièvre
Mate mes potos que des braves qui s’parlent à l’oreille

Quand mon son pète, t’es pété, tu racontes que des merveilles
Tu restes en éveil pendant que j’ensoleille les miens
Les tiens, si t’apprécies vas-y hein, tape-toi une main
Kiffe ce freestyle racaille, tout jdid, tout neuf
Monte le son à fond en voiture ou quand tu baises ta meuf

Ce soir c’est notre soir, c’est la fête des banlieusards
Y’a qu’des yous-voi, leurs-vo, cailles-ra, escrocs, malfrats, maquereaux
Queurs-bra, rabzas, négros : que des soldats du ghetto
À tous nos gars qui blaguent pas, tous nos gars au card-pla
Quant aux lances-ba : on les passe à tabac
Tous les reurs-ti, leurs-dea, bandits
Lopes-sa, tasses-pé, respect aux ladies

Qu’est-ce qu’on fait aux pointeurs ? Hagra party
Tous les vrais niquent les faux, les mythos qui ont menti
Y’a qu’des yous-voi, leurs-vo, cailles-ra, escrocs, malfrats, maquereaux
Queur-bra, rabza, négro : soldats du ghetto
A tous nos gars qui blaguent pas, nos gars au card-pla
Quant aux lances-ba : on les passe à tabac
Tous les reurs-ti, lers-dea, anti lopes-sa
Tasses-pé, respect aux ladies